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Les grands platanes de l’allée
ont gardé par pudeur, leurs feuilles
rousses et vertes, bariolées
des couleurs de l’automne en deuil.
Elles sont restées obstinément
sur l’arbre qui les a nourries,
comme l’enfant pour sa maman
resté au sein avec sursis.
L'existence de tout se lasse.
Les feuilles démunies de sève
sont venues mourir en terrasse,
elles jonchent le sol, sans rêve.
Et bientôt, le vent de l’oubli
Balaiera toutes les artères,
on oubliera la sombre nuit.
Les larmes partent dans l’amer.
Moïse Wolff
Le 04/10/2019
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