Hors ligne
Dans les tours somnolent les tragédies
Intenses, excitées, au fond des lits
Les mauvais rêves, généreux, s’imposent
J’aimerai prier, mon Dieu, mais je n’ose
Alors dans mon cœur aiguisé, d’idées insensées
Je demande au tisserand, les fils couleurs blé
Mais, lui même déambule avec son chien hargneux
Donc je fignole en somme mes frivoles besognes
Les feuilles mortes forment un morne tourbillon
Esseulées, au bas des marches sur le goudron
Et l’hiver arrive pour tous nous abîmer
Comme les kurdes, la rue, ou mes godasses trouées
Intenses, excitées, au fond des lits
Les mauvais rêves, généreux, s’imposent
J’aimerai prier, mon Dieu, mais je n’ose
Alors dans mon cœur aiguisé, d’idées insensées
Je demande au tisserand, les fils couleurs blé
Mais, lui même déambule avec son chien hargneux
Donc je fignole en somme mes frivoles besognes
Les feuilles mortes forment un morne tourbillon
Esseulées, au bas des marches sur le goudron
Et l’hiver arrive pour tous nous abîmer
Comme les kurdes, la rue, ou mes godasses trouées
