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Nous nous sommes lâché la main
Mais les oiseaux eux se souviennent,
Et depuis chacun de nous traine
Comme pour attendre un demain
Nos devenirs grondent de fin
Mes réflexions sont aériennes
Tu es ma source, mon indienne
Lorsque je viens boire à ton sein.
La feuille tarde à se défaire
Planera-t-elle sur ta terre ?
Elle danse encor sur sa branche
Sur sa ramure, il est écrit
Par un archange aux plumes blanches ;
Il est des souffrances sans cri.
Moïse
18 Novembre
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