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Je marche comme un loup sur un tapis de feuilles
Que le vent de sa serpe a amputé de l'arbre.
Dans le ciel un croissant aussi blanc que le marbre
Hypnotise la nuit, tranche ses fils qu'il cueille.
À l'orée de la mort, Juste là à son seuil,
De leurs petites voix les feuilles en palabre
S'expriment en dansant d'une valse macabre
La nature gémit et son cœur est en deuil.
Sous mes pas non violents je me sens responsable,
Quand Je brise la forme à ces rousses friables.
Les voilà sur le dos sans attache et sans force,
Elles prient tous les vents, espèrent de leurs fruits
Qu'ils les éparpillent, avant le grand divorce
D'un monde végétal qui pleure et se languit.
Moïse Wolff
Le 09/02/2022
texte modifié
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