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<<< écrire, c'est hurler sans bruit. >> (Marguerite Duras)
ECRIRE
La plume dans la main, assis à mon pupitre,
Je rêve de demain, trempant dans l'encrier,
Cette pointe asséchée, de m'entendre crier,
Une sourde douleur que muse me chapitre.
Ecrire, c'est hurler sans bruit qui récalcitre,
Souffrant et exprimant sur feuille de papier,
Un coeur souvent ourlé d'ombres à oublier,
Expiant évidemment le mal comme un bélître.
Je fabrique un radeau en mots de mon terroir,
M'apportant chaque fois comme un regain d'espoir,
Tous les mots sont noués en des vers authentiques,
Composant un sonnet aux rimes mélodiques,
J'ai un besoin vital de pleurer par les mots,
Comme des gouttes d'eau m'emportant dans leurs flots.
07 mars 2020
ECRIRE
La plume dans la main, assis à mon pupitre,
Je rêve de demain, trempant dans l'encrier,
Cette pointe asséchée, de m'entendre crier,
Une sourde douleur que muse me chapitre.
Ecrire, c'est hurler sans bruit qui récalcitre,
Souffrant et exprimant sur feuille de papier,
Un coeur souvent ourlé d'ombres à oublier,
Expiant évidemment le mal comme un bélître.
Je fabrique un radeau en mots de mon terroir,
M'apportant chaque fois comme un regain d'espoir,
Tous les mots sont noués en des vers authentiques,
Composant un sonnet aux rimes mélodiques,
J'ai un besoin vital de pleurer par les mots,
Comme des gouttes d'eau m'emportant dans leurs flots.
07 mars 2020
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