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Ecrire !
L'heure arrive à grands pas, la fatidique heure
Cette heure qui me cause tant de malheur
J'angoisse, transpire à la savoir près de moi
La nausée je la ressens, me met en émoi.
La main tremble, les doigts se crispent et se tordent
Devient frénétique, s'agite, discorde
Il me faut un couteau et pouvoir la trancher
Mais je ne peux pas, seulement la débrancher.
Je n'arrive plus du tout à la contrôler
Et la maîtriser, elle doit être vérolée
Je ne sais pas comment l'handicap, le décrire
En vérité, ma main ne pense qu'à écrire !
Condamné chaque jour, à écrire un poème
Tel Sisyphe et son rocher, je cherche les mots
Ma douce plume mène une vie de bohème
J'inscris en plein vol, les rimes sur un mémo.
Un instant orageux obscurcit mes pensées
Perdant le fil conducteur du texte indécis
Il ne faut pas gâcher l'énergie dépensée
Mais soudain l'écrit est redevenu précis.
Comme tous les soirs, je remonte la montagne
J'arrive au sommet de mon art et la descente
Recommence à l'infini, je souffre du bagne
Poétique, à gravir de nouveau la pente !
Quel intérêt d'écrire de la Poésie
Un plaisir ou une forme de fantaisie
Un exutoire pour exorciser ses peurs
Braver sa solitude et ses rêves trompeurs.
Le Poète est-il un être au dessus des autres
L'âme du monde, un esprit qui n'est pas des nôtres
Messager entre les hommes et les Dieux
Un ange éthéré dépassant les cieux.
Cet art de maîtriser les vers, par sa nature
Ne fait pas le summum de la littérature
L'émotion prime même sur le talent
Le sentiment ne doit pas être ambivalent.
Laissez donc libre cours à vos impressions
Ecrire, la plus belle des expressions
Tous les thèmes abordés mais surtout l'amour
Un poème, bonheur d'en produire un par jour !
J’écris comme si c’était le journal intime
De la vie, un acte, sentiment légitime
De transcrire à travers les mots, ce ressenti
Sur le passé, présent, avenir pressenti.
Pour le lecteur, il faut provoquer le désir
De lire le poème, parvenir au plaisir
Qu’il ferme le livre lu ou qu’il tourne la page
Et que le texte, il le transforme en images !
L'heure arrive à grands pas, la fatidique heure
Cette heure qui me cause tant de malheur
J'angoisse, transpire à la savoir près de moi
La nausée je la ressens, me met en émoi.
La main tremble, les doigts se crispent et se tordent
Devient frénétique, s'agite, discorde
Il me faut un couteau et pouvoir la trancher
Mais je ne peux pas, seulement la débrancher.
Je n'arrive plus du tout à la contrôler
Et la maîtriser, elle doit être vérolée
Je ne sais pas comment l'handicap, le décrire
En vérité, ma main ne pense qu'à écrire !
Condamné chaque jour, à écrire un poème
Tel Sisyphe et son rocher, je cherche les mots
Ma douce plume mène une vie de bohème
J'inscris en plein vol, les rimes sur un mémo.
Un instant orageux obscurcit mes pensées
Perdant le fil conducteur du texte indécis
Il ne faut pas gâcher l'énergie dépensée
Mais soudain l'écrit est redevenu précis.
Comme tous les soirs, je remonte la montagne
J'arrive au sommet de mon art et la descente
Recommence à l'infini, je souffre du bagne
Poétique, à gravir de nouveau la pente !
Quel intérêt d'écrire de la Poésie
Un plaisir ou une forme de fantaisie
Un exutoire pour exorciser ses peurs
Braver sa solitude et ses rêves trompeurs.
Le Poète est-il un être au dessus des autres
L'âme du monde, un esprit qui n'est pas des nôtres
Messager entre les hommes et les Dieux
Un ange éthéré dépassant les cieux.
Cet art de maîtriser les vers, par sa nature
Ne fait pas le summum de la littérature
L'émotion prime même sur le talent
Le sentiment ne doit pas être ambivalent.
Laissez donc libre cours à vos impressions
Ecrire, la plus belle des expressions
Tous les thèmes abordés mais surtout l'amour
Un poème, bonheur d'en produire un par jour !
J’écris comme si c’était le journal intime
De la vie, un acte, sentiment légitime
De transcrire à travers les mots, ce ressenti
Sur le passé, présent, avenir pressenti.
Pour le lecteur, il faut provoquer le désir
De lire le poème, parvenir au plaisir
Qu’il ferme le livre lu ou qu’il tourne la page
Et que le texte, il le transforme en images !
