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Que serait la poésie
Sans saisons ni feuilles mortes
Dépourvue en quelque sorte
De frondaisons sous les nids
C'est un petit bout de femme
Aussi forte que fragile
C'est un sourire une larme
Un temps de mai en avril
Il n'existe de trésor
Plus sincère que l'amour
Quand les muses se décorent
Aussi belles que le jour
Et susurrent à l'oreille
Leurs secrets inavoués
Butinent telle une abeille
Aussi fraiches que l'ondée.
Moïse
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