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Voici la douce saison,
Quand la verdure est en deuil,
Le sol s'ouvre en oraison.
Sous terre le chèvrefeuille
Attend l'heure, pour éclore,
Pendant que les jolies rousses,
À la lueur de l'aurore
Reposent contre les mousses.
Quelques-unes en rimant
S'agrippent encore aux branches,
Se balancent en bravant
l'inéluctable, mais flanchent.
Le temps semble au ralenti,
Comme pour figer l'instant
D'un délicieux ressenti,
Impalpable, chancelant.
Les belles feuilles fragiles
Se craquellent, se décrochent.
Friables belles d'argiles
Jonchent le sol et les roches.
Allongées dans les allées,
Dans les rues, sur les trottoirs,
Rouquines désemparées
Chutent de leurs balançoires.
(réédition Octobre 2020)
Moïse
Le 09/10/2020
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