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Il jouait sur les mots...
Il jouait sur les mots du matin jusqu'au soir,
A l'aide d'un stylo et d'un bon café noir...
Gribouillant des feuillets, avec son désespoir,
A l'ombre des regrets de sa plus belle histoire...
Il couchait tous les jours un peu de sa mémoire,
En fixant ses amours dans le fond d'un grimoire...
Œuvrant dans un secret et malicieux espoir
D'être à l’Éternité ce que fut un Ronsard...
Mais l'homme est passionné, et c'est un fait notoire,
Du poème en sonnet, de façon expiatoire,
Lui qui fut rançonné en amour et en gloire,
A su tirer profit de ses nombreux déboires,
Dans ses humbles écrits à la rime accessoire,
Qu'il partage entre amis dans des lieux illusoires...
08 décembre 2018
Il jouait sur les mots du matin jusqu'au soir,
A l'aide d'un stylo et d'un bon café noir...
Gribouillant des feuillets, avec son désespoir,
A l'ombre des regrets de sa plus belle histoire...
Il couchait tous les jours un peu de sa mémoire,
En fixant ses amours dans le fond d'un grimoire...
Œuvrant dans un secret et malicieux espoir
D'être à l’Éternité ce que fut un Ronsard...
Mais l'homme est passionné, et c'est un fait notoire,
Du poème en sonnet, de façon expiatoire,
Lui qui fut rançonné en amour et en gloire,
A su tirer profit de ses nombreux déboires,
Dans ses humbles écrits à la rime accessoire,
Qu'il partage entre amis dans des lieux illusoires...
08 décembre 2018