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Il ne disait jamais à sa mère " je t'aime, "
Par fausse modestie et par pudeur aussi.
Il voulait désormais créer, c'est réussi,
Sa propre dynastie dans l'ambiance bohème.
Il résolut alors d'écrire en un poème,
Tout l'amour qu'il vouait à cette mère-ci,
En s'employant, retors, à lui dire merci,
Encore secoué des larmes qu'il essaime...
Jouant avec les mots et leur sonorité,
Tel un gentil marmot atteint de gravité,
Il commit un sonnet d'amour pour cette femme...
Il n'oubliera jamais Ô tout ce qu'il lui doit,
Ne cessant de l'aimer sans la montrer du doigt,
D'un amour si discret qu'invisible est sa flamme...
10 mai 2021
Par fausse modestie et par pudeur aussi.
Il voulait désormais créer, c'est réussi,
Sa propre dynastie dans l'ambiance bohème.
Il résolut alors d'écrire en un poème,
Tout l'amour qu'il vouait à cette mère-ci,
En s'employant, retors, à lui dire merci,
Encore secoué des larmes qu'il essaime...
Jouant avec les mots et leur sonorité,
Tel un gentil marmot atteint de gravité,
Il commit un sonnet d'amour pour cette femme...
Il n'oubliera jamais Ô tout ce qu'il lui doit,
Ne cessant de l'aimer sans la montrer du doigt,
D'un amour si discret qu'invisible est sa flamme...
10 mai 2021
