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L'automne a ouvert son flacon
Aux senteurs boisées, vanillées.
Dans le ciel montent les fumées,
Feuilles brûlées de la saison.
Mais ce n'est pas si triste, allons,
Quand ces filles sont trop âgées,
Elles voyagent rassemblées,
Les rousses défont leurs chignons.
Les cheveux au vent, elles volent.
Elles sont blondes, rousses, folles
A l'ivresse d'un nouveau monde.
Et si certaines se consument,
Se tordent sous la flamme qui gronde,
C'est pour renaitre sous ma plume.
Moïse
le 14 Aout 2024
texte protégé par droits d'auteur
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