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Sans saisons, sans feuilles mortes,
Que serait la poésie,
Dépourvue en quelque sorte
De l'oisillon dans son nid
C'est un petit bout de femme
Aussi forte que fragile,
C'est un sourire une larme
Un mois de mai en avril.
La poésie ce trésor
Jolie fleur, petit tambour
Quand nos muses se décorent,
Se révèlent tour à tour
C'est au creux de notre oreille
Qu'elles viennent se confier,
Quelques vers pleins de merveilles
Quand elles sont enjouées.
Moïse
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