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Avec ce vent, les feuilles
courent comme des mômes
Qui sont autant d'atomes
Que la froidure accueille.
L'hiver de ses doigts cueille
À l'arbre un peu d'arôme
Sans laisser d'hématome,
Compose son recueil
Les feuilles mortes fuient
Aux chants des litanies
Des branches dans le vent.
Elles s'en vont mourir
Sous le regard fervent
De la nuit qui s'étire.
Moïse Wolff
Le 26/12/2020
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