Hors ligne
Elle attend le son de la trompette
Les yeux ivres de pluie, dénudée, elle lève la tête
Et la calleuse envie de picorer leur mal-être, se métamorphose cette nuit
Ce mal être diable maudit! Qui sans cesse envoie des lettres,
Aux rouages de Mélancolie
Et le feu les encombre
Irascible comme l'inflammable taudis
Et dans leurs cœurs naquirent les ombres, s'abreuvant de fiel;
Langueur tragédie
Mais elle, petite braise
Elle ne put qu'observer;
Paralysée, la fournaise
Du patrimoine damné
Les yeux ivres de pluie, dénudée, elle lève la tête
Et la calleuse envie de picorer leur mal-être, se métamorphose cette nuit
Ce mal être diable maudit! Qui sans cesse envoie des lettres,
Aux rouages de Mélancolie
Et le feu les encombre
Irascible comme l'inflammable taudis
Et dans leurs cœurs naquirent les ombres, s'abreuvant de fiel;
Langueur tragédie
Mais elle, petite braise
Elle ne put qu'observer;
Paralysée, la fournaise
Du patrimoine damné
