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Nul poète ne meurt s'il reste en souvenir,
Dans la tête de ceux pour qui il vit encore.
C'est un être de coeur qui peut bien revenir,
A travers un écrit que son esprit honore...
Le poète peut bien de parler s'abstenir,
Sa présence est partout, inodore, insonore,
Là où il a vécu ses joies et ses soupirs,
Conscient d'avoir floué les langues de pécore...
Il n'a jamais été l'instrument du Malin,
Toujours prêt à aimer à aider son prochain,
Une plume à la main composant quelques lignes...
Il est partit tout seul un soir ou un matin,
Peut-être en éclaireur vérifier le crachin,
Une main sur le coeur... d'une douleur maligne...
11 février 2021
Dans la tête de ceux pour qui il vit encore.
C'est un être de coeur qui peut bien revenir,
A travers un écrit que son esprit honore...
Le poète peut bien de parler s'abstenir,
Sa présence est partout, inodore, insonore,
Là où il a vécu ses joies et ses soupirs,
Conscient d'avoir floué les langues de pécore...
Il n'a jamais été l'instrument du Malin,
Toujours prêt à aimer à aider son prochain,
Une plume à la main composant quelques lignes...
Il est partit tout seul un soir ou un matin,
Peut-être en éclaireur vérifier le crachin,
Une main sur le coeur... d'une douleur maligne...
11 février 2021
