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Et le poète tira sa révérence,
La plume brisée par le froid de l'absence,
D'une muse dont les moments de présence
Ne rimaient plus qu'avec temps de silence
Il écrivit son dernier texte un soir,
Broyé par les angoisses du désespoir,
Sur son ultime page blanche, tremblaient ses mots,
Il savait qu'il fleurissait son tombeau
Ses vers avaient la couleur de la mort,
Encre de sang qui sortait de son corps,
Ces rimes ultimes qui asséchaient ses doigts,
Cet écrit qu'il vivait comme un combat
Il posa sa plume, ferma l'encrier,
Jeta à la poubelle reste de papier,
La nuit du poète commençait maintenant,
Personne ne revit l'ombre de ce géant...
Gilles Abadie (sur Facebook)
La plume brisée par le froid de l'absence,
D'une muse dont les moments de présence
Ne rimaient plus qu'avec temps de silence
Il écrivit son dernier texte un soir,
Broyé par les angoisses du désespoir,
Sur son ultime page blanche, tremblaient ses mots,
Il savait qu'il fleurissait son tombeau
Ses vers avaient la couleur de la mort,
Encre de sang qui sortait de son corps,
Ces rimes ultimes qui asséchaient ses doigts,
Cet écrit qu'il vivait comme un combat
Il posa sa plume, ferma l'encrier,
Jeta à la poubelle reste de papier,
La nuit du poète commençait maintenant,
Personne ne revit l'ombre de ce géant...
Gilles Abadie (sur Facebook)
J'aurais aimé être l'auteur d'un tel écrit :-( Mais, je sais partager mes coups de coeur poétique aussi 
