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Nul ne savait de lui qu'il maniait une plume,
On le voyait partout courir au quatre vents,
Comme il lisait beaucoup même un peu trop souvent,
Chacun disait de lui, que son savoir l'enfume.
Nul ne pouvait savoir aux lampes qui s'allument,
Tout le temps qu'il passait à mendier à sa Muse,
Des idées du passé au présent qui l'amuse,
Juste assez pour mieux voir les feux qui le consument...
Le Divin fait miroir dans ses yeux qui pétillent,
Tirant d'un vieux tiroir un feuillet à bisbilles,
Qu'il avait rédigé sur son bonheur-du-jour...
Mais l'artiste est malin, il a de la ressource,
Il s'emploie à deux mains à déplier la source,
D'où jaillira, enfin, un beau sonnet d'amour...
20 janvier 2020
On le voyait partout courir au quatre vents,
Comme il lisait beaucoup même un peu trop souvent,
Chacun disait de lui, que son savoir l'enfume.
Nul ne pouvait savoir aux lampes qui s'allument,
Tout le temps qu'il passait à mendier à sa Muse,
Des idées du passé au présent qui l'amuse,
Juste assez pour mieux voir les feux qui le consument...
Le Divin fait miroir dans ses yeux qui pétillent,
Tirant d'un vieux tiroir un feuillet à bisbilles,
Qu'il avait rédigé sur son bonheur-du-jour...
Mais l'artiste est malin, il a de la ressource,
Il s'emploie à deux mains à déplier la source,
D'où jaillira, enfin, un beau sonnet d'amour...
20 janvier 2020
