Hors ligne
Les fumées de la vigne 1
Il était une époque où ne croyant aux mythesje marchais insouciant sur les chemins ouverts
inspirant profondément dans ces domaines verts
observant les fourmis et les joyeux pipits;
Bien aimée période au tendre nom d'enfance
tu pris fin un beau jour où le printemps fuyait
un ronflement sifflant musela le friquet
qui partit effrayé par cette bruyante panse;
Les effluves accoururent immondes, répugnantes
de la charogne infecte emplie de vers grouillants;
Mes deux pieds embourbés dans un marais stagnant
l'infamie se montra, l'hydre aux gueules fumantes
crachant leur blanc poison en un vent délétère
quatre têtes mobiles toutes munies d'un bec
la dernière impassible, un homme grand et sec
dans un joli cercueil fait d'acier et de verre
