Hors ligne
L’hiver est un marié
Recouvrant de flocons
Sa douce immaculée
Sous l’arc de Cupidon.
Dans le froid de janvier
Se perçoit bien l'émoi
De son cœur enflammé
Au brasier de sa voix.
Le printemps est une fille
Revêtant de bourgeons
La courbe de jonquilles
Sur le chant d’un pinson.
Dans la fraîcheur de mai
Aspire la princesse
À cueillir le muguet
Pour fêter sa jeunesse.
L’été est une gourmande
Parfumée de framboises
Convoitant des amandes
Près d’un sablé turquoise.
Dans l’ambre de juillet
Se dorent tous les blés
Que reflètent ses mets
Sous l’aube safranée.
L’automne est musicien
Au bal des feuilles mortes
Rythmant l’été indien
Que la tempête emporte.
Dans le vent de novembre
Pleurant sur son deuil
Attend déjà décembre
Que son chagrin s’effeuille.
Sous la rose des vents
Empruntent les saisons
Le carrousel du temps
Dans un grand tourbillon.
Recouvrant de flocons
Sa douce immaculée
Sous l’arc de Cupidon.
Dans le froid de janvier
Se perçoit bien l'émoi
De son cœur enflammé
Au brasier de sa voix.
Le printemps est une fille
Revêtant de bourgeons
La courbe de jonquilles
Sur le chant d’un pinson.
Dans la fraîcheur de mai
Aspire la princesse
À cueillir le muguet
Pour fêter sa jeunesse.
L’été est une gourmande
Parfumée de framboises
Convoitant des amandes
Près d’un sablé turquoise.
Dans l’ambre de juillet
Se dorent tous les blés
Que reflètent ses mets
Sous l’aube safranée.
L’automne est musicien
Au bal des feuilles mortes
Rythmant l’été indien
Que la tempête emporte.
Dans le vent de novembre
Pleurant sur son deuil
Attend déjà décembre
Que son chagrin s’effeuille.
Sous la rose des vents
Empruntent les saisons
Le carrousel du temps
Dans un grand tourbillon.
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