Hors ligne
A la croisée ouverte, à la nuit subreptice,
Le poète en absence une stance élabore
Vouée à l'Idéale, occulte inspiratrice,
Charmeuse du silence aux seules mains d'aurore.
Il murmure le nom que sa plume alors bisse -
Et maints signes insus - psalmodie en pléthore.
Ses purs songes très haut déniant le factice
Enfantent ce minuit l'éloge en anaphore.
Une clarté sélène un cadre antique honore
Dans le salon que nul autre objet ne décore.
Sévère est la vacance à la ferveur propice.
En lointaine harmonie, un vieil air de mandore
Et la voix séraphique - un chant qui ne finisse !
De la musicienne au foulard de tussore.
Le poète en absence une stance élabore
Vouée à l'Idéale, occulte inspiratrice,
Charmeuse du silence aux seules mains d'aurore.
Il murmure le nom que sa plume alors bisse -
Et maints signes insus - psalmodie en pléthore.
Ses purs songes très haut déniant le factice
Enfantent ce minuit l'éloge en anaphore.
Une clarté sélène un cadre antique honore
Dans le salon que nul autre objet ne décore.
Sévère est la vacance à la ferveur propice.
En lointaine harmonie, un vieil air de mandore
Et la voix séraphique - un chant qui ne finisse !
De la musicienne au foulard de tussore.
