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Que serait la poésie
Sans saisons sans feuilles mortes,
De frondaisons sous les nids
Dépourvue en quelque sorte
C'est un petit bout de femme
Aussi forte que fragile,
C'est un sourire une larme
Un doux chandail en avril
C'est deux voiliers bord à bord
Qui fendent l'eau tour à tour,
Quand les muses se décorent
La poésie voit le jour
Nous susurrent à l'oreille
Des secrets inavoués,
De par leurs lèvres vermeilles
Aussi fraiches que l'ondée.
Moïse
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