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Je suis revenu seul revoir cette montagne ;
Elle est enneigée, elle est froide, c’est l’hiver.
Dans ses chênes au feuillage tristement vert
Gigotent des magots ; ce n’est guère cocagne.
Le vieux sentier se perd dans la blanche campagne ;
Le marchand de pierres, d’un burnous recouvert,
Languit devant son kiosque à peine entr’ouvert ;
Plus loin, s’affaire une femme ceinte d’un pagne.
Mais voilà enfin, que vrombissent des moteurs,
Et, soudain de tous côtés, montent des clameurs ;
Des visages aigris tantôt éteints, navrés,
S’envole et disparaît la pénible tristesse.
Certes, ni la rigueur du temps, ni sa rudesse
N’enlèveront au lieu ses charmes avérés.
Décembre 2017
N.B. Route des Cèdres. Moyen Atlas , Azrou, Maroc.
Elle est enneigée, elle est froide, c’est l’hiver.
Dans ses chênes au feuillage tristement vert
Gigotent des magots ; ce n’est guère cocagne.
Le vieux sentier se perd dans la blanche campagne ;
Le marchand de pierres, d’un burnous recouvert,
Languit devant son kiosque à peine entr’ouvert ;
Plus loin, s’affaire une femme ceinte d’un pagne.
Mais voilà enfin, que vrombissent des moteurs,
Et, soudain de tous côtés, montent des clameurs ;
Des visages aigris tantôt éteints, navrés,
S’envole et disparaît la pénible tristesse.
Certes, ni la rigueur du temps, ni sa rudesse
N’enlèveront au lieu ses charmes avérés.
Décembre 2017
N.B. Route des Cèdres. Moyen Atlas , Azrou, Maroc.
