Hors ligne
En ces temps de froidure, et troublé par la brume
Sous les embruns giclant, d'un océan furieux
Où la vague vient mourir, en nappant d'écume
La plage au sable fin, au vent violoneux.
Une voile au lointain là, sur l'horizon danse.
A son bord, se tiennent moussaillons, matelots
Chahutée par les eaux qui gonflées d'arrogance
S'abattent sur le pont ondoyant le bateau.
Mais le marin à bord, agrippé à la barre
Tout en gardant le cap traversant, le mur d'eau
Espère voir la côte en repérant le Phare.
La mer sans états d'âmes piégea dans ses eaux
Tous ces braves pécheurs à bord de la gabarre
Ils étaient moussaillons, ils étaient matelots
Tous ces vaillants Marins, devenus des héros.
