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Une femme importune apportait chaque jour,
A l'auteur de ces vers de viles confidences,
Hurlant son infortune et pleurant les carences,
De son conjoint pervers en tendresse, en amour...
Comme à son habitude elle vint vent debout,
S'éplorer de douleurs dans un message en transe,
Mais de sa solitude, moi, je m'en balance,
J'aime trop les couleurs ce soir d'un bon vermout...
Je lui ai répondu en mon âme et conscience,
De façon détendue, d'après mon expérience,
Qu'il lui restait la corde pour pouvoir se pendre...
Elle a bloqué à tort toute correspondance,
Me signifiant ainsi quelconque discordance,
Pour lui avoir tout dit des choses à n'attendre...
24 octobre 2020
A l'auteur de ces vers de viles confidences,
Hurlant son infortune et pleurant les carences,
De son conjoint pervers en tendresse, en amour...
Comme à son habitude elle vint vent debout,
S'éplorer de douleurs dans un message en transe,
Mais de sa solitude, moi, je m'en balance,
J'aime trop les couleurs ce soir d'un bon vermout...
Je lui ai répondu en mon âme et conscience,
De façon détendue, d'après mon expérience,
Qu'il lui restait la corde pour pouvoir se pendre...
Elle a bloqué à tort toute correspondance,
Me signifiant ainsi quelconque discordance,
Pour lui avoir tout dit des choses à n'attendre...
24 octobre 2020
