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Les hautes herbes de la plaine,
Dociles, se courbent au vent,
Elles se balancent sereines
Dans la froidure du levant.
Le soleil peine à se lever,
Comme si le pinceau d'un peintre
Voulait que l'œuvre soit figée,
L'étoile comme un arc se cintre.
La tête sous l'aile, un oiseau
Rêve encore un peu d'un ciel bleu,
Mais les nuages tout là-haut,
Contredisent son cœur joyeux.
Il va falloir bien se couvrir
Puisque février s'en amuse,
L'hiver étend tout son empire
Sous une aube blanche, confuse.
Moïse
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