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Il pense aux milliers d’heures
Passées, le nez dans le tableur
Dans la froide et inutile chaleur
De ces puissants ordinateurs.
Bientôt il cessera d’être compteur
Il nourrit le rêve de devenir conteur
Pour dépeindre et rendre honneur
A sa forêt magique aux mille couleurs.
Il fera humer, respirer avec ardeur
L’intensité de toutes ces senteurs
De ces parfums aux subtiles odeurs.
Il parlera du vent devenu semeur
Dispersant des graines de bonheur
Dans une brume éclatante de blancheur.
Beurc’hoat Le 16/08/2020
