Poème La vieille charrue

Nous sommes nombreux à avoir des origines paysannes.
Je suis très touchée par ce lieu abandonné qui garde son âme.
Lieu hanté par le travail et la sueur des hommes et des femmes
La nature a repris ses droits : rosiers, ronces et sauvages lianes...

Magnifique plongée dans le passé.
Merci !

Merci à toi surtout cher Moïse
J'aimerais tant revenir en arrière ... les âmes étaient charitables et soleilleuses, on faisait sa BA ... les propos échangés étaient si chatoyants ...

Bien à toi

Rose ***

j'apprécie ma lecture, ce temps que l'on présenterait aujourd'hui en expositions noir et blanc savait transmettre les savoir-faire. Et savait faire savoir-faire. Sans être réac, ni nostalgique, la vie pouvait être plus saine...

Mais Rose, nous sommes cet hier, rien n'a changé en nous, c'est pour cela qu'il faut l'écrire ici en vers et pour tous, belle journée chère Rose.

Amicale pensée
Moïse

J'aime vous lire.
Ecriture soignée et toujours consistante.
Merci pour ce plaisir.

Un temps à l'arrêt que cette belle plume a fait revivre en un moment de pure poésie!

Voir la pièce jointe 4294



Une vieille charrue occultée par les herbes,
que seul le temps manie et use par l’ennui,
attire le regard, jouant de sa superbe,
penchée dans un sillon, corrodée par la pluie.

En aval un vieux puits, une chaîne et un seau,
ont pour ami le vent, délaissés par la soif.
Plus loin, une forge, une enclume, et un marteau
s’habillent d’une toile, que la tisseuse coiffe.

Les arts régnaient ici. J’entends encore leur chant,
lorsque la bigorne martelée résonnait.
Des roues en bois cerclées d’un acier de ruban,
cognaient sur le chemin recouvert de pavés.

Ne restent sous les chaumes que des âtres éteints,
des vieux clous dans les murs que le regard accroche.
Partout de la poussière que le temps assassin,
jours après semaines recouvre de son approche.

Des rosiers sauvages aux épines pointues
occupent l’espace qui leur fut interdit.
Et le lierre escalade les murs qui étaient nus.
Le village désormais est logé par l’oubli.

Seuls le vent et la pluie sont restés à demeure.
Des volets animés par des mains invisibles
jouent sur leurs gonds rouillés qui grincent et se meurent.
Un peu plus chaque jour, le temps ronge sa cible.

Moïse Wolff
6 Novembre 2015
© texte protégé

Très bel écrit d'un temps qui fut.

Des anciens métiers qui n'existent plus,
des outils laissés à l'abandon
juste pour nous rappeler d'un temps
où l'homme était maître de ces lieux.


Amitiés

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Une vieille charrue occultée par les herbes,
que seul le temps manie et use par l’ennui,
attire le regard, jouant de sa superbe,
penchée dans un sillon, corrodée par la pluie.

En aval un vieux puits, une chaîne et un seau,
ont pour ami le vent, délaissés par la soif.
Plus loin, une forge, une enclume, et un marteau
s’habillent d’une toile, que la tisseuse coiffe.

Les arts régnaient ici. J’entends encore leur chant,
lorsque la bigorne martelée résonnait.
Des roues en bois cerclées d’un acier de ruban,
cognaient sur le chemin recouvert de pavés.

Ne restent sous les chaumes que des âtres éteints,
des vieux clous dans les murs que le regard accroche.
Partout de la poussière que le temps assassin,
jours après semaines recouvre de son approche.

Des rosiers sauvages aux épines pointues
occupent l’espace qui leur fut interdit.
Et le lierre escalade les murs qui étaient nus.
Le village désormais est logé par l’oubli.

Seuls le vent et la pluie sont restés à demeure.
Des volets animés par des mains invisibles
jouent sur leurs gonds rouillés qui grincent et se meurent.
Un peu plus chaque jour, le temps ronge sa cible.

Moïse Wolff
6 Novembre 2015
© texte protégé