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Rien n'est plus, comme avant,
dans mon pays ; l'Iran,
que j'aime éperdument.
Les roses d'Ispahan ,
n'embaument plus le vent,
dans ses jardins, les bancs,
n'accueillent plus d'amants,
adolescent, souvent,
j'y traînais, mon pas lent,
c'est si loin, et pourtant,
dans mes rêves, je sens,
le sillage odorant,
que laissait, en passant,
ma princesse en caftan.
Et me remémorant,
les délicieux moments,
d'un amour, débutant,
sous les cieux, envoûtants,
des chaudes nuits, d'orient,
je pleure, doucement.
Vic juin 2013
